O Dor Agonizante de um Homem Atormentado

Nas sombras de uma noite sem lua,  

onde o silêncio grita mais alto que o vento,  

um homem desperta em sua cama fria,  

com a cabeça latejando como um tambor de guerra antigo.  

Ele pressiona as mãos contra o crânio,  

dedos crispados, unhas cravadas na pele fina,  

como se pudesse arrancar a dor que ali se aninha,  

uma serpente vermelha que rasteja por dentro.  

Do topo da cabeça, brotam veias como galhos,  

vermelhas, pulsantes, ramificando-se no ar negro,  

como raios invertidos, nascidos do inferno interior,  

ou raízes de uma árvore maligna que devora a alma.  

A boca se abre em um grito mudo,  

boca escancarada, dentes à mostra no tormento,  

olhos semicerrados, perdidos no abismo da dor,  

rosto enrugado, veias saltadas, carne em agonia pura.  

Ó dor que não tem nome,  

que invade o cérebro como fogo líquido,  

que transforma o homem em monstro de si mesmo,  

em prisão de carne viva e sangue fervente!  

Ele se contorce na escuridão do quarto,  

as veias crescem, esticam-se como tentáculos,  

tocam as paredes, rastejam pelo chão,  

buscando escape, ou talvez mais vítimas para o suplício.  

Lembra-se de dias normais, distantes como sonhos,  

quando a cabeça era apenas cabeça,  

não este vulcão prestes a explodir,  

não este ninho de aranhas vermelhas tecendo teias de sofrimento.  

Mas agora, a dor é rainha absoluta,  

governa cada nervo, cada pensamento fragmentado,  

faz o tempo parar em um eterno pulsar,  

um martelo invisível batendo no crânio incessante.  

As veias ramificam mais, tornam-se rios de sangue,  

escorrendo luz vermelha no breu da noite,  

iluminam o rosto distorcido, a boca em berro eterno,  

mãos que apertam, que tentam conter o caos interno.  

E se esta dor for maldição antiga?  

Um demônio que escolheu sua mente como lar,  

que alimenta-se de pensamentos, de memórias doces,  

transformando-as em espinhos que furam o cérebro?  

Ou talvez seja o preço da vida moderna,  

do estresse acumulado, das noites insones,  

da raiva engolida, do medo reprimido,  

explodindo agora em veias escarlates e grito silente.  

Ele cai de joelhos, mãos ainda na cabeça,  

as ramificações tocam o teto, como chifres nascendo,  

o corpo magro, musculoso no sofrimento,  

pele avermelhada, como se queimasse por dentro.  

Grita, mas ninguém ouve,  

o som preso na garganta, ecoando só na mente,  

uma sinfonia de horror que só ele escuta,  

enquanto o mundo dorme alheio ao seu inferno.  

Horas passam, ou dias, quem sabe?  

A dor não mede tempo, apenas intensifica,  

as veias agora são árvores, florestas vermelhas,  

cobrindo o quarto em um labirinto de agonia.  

Ele implora aos deuses esquecidos,  

aos médicos distantes, aos remédios inúteis,  

mas a dor ri, pulsa mais forte,  

faz o crânio rachar em linhas invisíveis.  

E no auge do tormento, uma visão:  

as veias se tornam criaturas vivas,  

serpentes que sussurram segredos sombrios,  

prometem alívio em troca da alma.  

Ele resiste, ou sucumbe?  

As mãos tremem, o rosto se contorce mais,  

boca aberta em um urro que abala as sombras,  

veias explodindo em raios de luz carmesim.  

Quando o amanhecer chega, tímido e frio,  

a dor recua, lenta, como maré vazante,  

as veias murcham, voltam ao esconderijo,  

deixando o homem exausto, vazio, marcado.  

Mas ele sabe que voltará,  

essa visitante cruel, essa rainha da noite,  

com suas ramificações vermelhas e grito eterno,  

transformando-o novamente no monstro da imagem.  

Ó homem das veias escarlates,  

preso em teu ciclo de horror e alívio,  

teu grito ecoa nas mentes de quem sofre igual,  

um hino ao sofrimento invisível, ao terror interno.  

Que a escuridão te poupe, por ora,  

mas saibas que ela espera, paciente,  

com galhos vermelhos prontos para brotar,  

e mãos crispadas em eterna agonia.