Despertei em um quarto desconhecido sem saber se acordei de um sonho… ou dentro dele

A melhor sensação é acordar e perceber que ainda tem tempo para dormir. A menos que você não saiba onde está.

Tic-tac, tic-tac. O som suave do meu relógio me saúda, avisando que acordei antes do alarme tocar. Abro os olhos, rezando para que não haja luz entrando pela janela, o sinal revelador de que ainda tenho algumas horas de sono antes de precisar levantar para o trabalho. Felizmente, não vejo nada. Está tudo escuro. Não consigo ver a luz do meu roteador no canto do quarto, nem a luz piscante do meu detector de fumaça. Não, não vejo nada. Este não é o meu quarto.

A consciência me atinge e percebo que estes não são os meus lençóis e que ainda estou usando a mesma calça jeans de ontem à noite. Ontem à noite. Saí com amigos depois do trabalho para comemorar o fim de semana. Um alívio me invade ao perceber que devo ter feito papel de boba bêbada e que Vanessa provavelmente me levou para casa, para o apartamento novo dela, que eu claramente estava bêbada demais para apreciar completamente.

Ao recobrar os sentidos, ouço a respiração ofegante de Vanessa do outro lado da cama, embora não a sinta ao meu lado. Ela deve ter dormido no chão. Que estranho. Parece mais alta do que sua respiração delicada de costume, mas atribuo minha sensibilidade ao som à enxaqueca que agora se faz sentir. Tenho certeza de que não conseguirei dormir tão cedo, então posso muito bem pegar um analgésico e água e dar uma olhada no apartamento novo.

Empurro as cobertas para baixo, pulo da cama e piso no chão frio. Cimento? Certamente eu teria notado que minha melhor amiga, obcecada por pisos de madeira, havia alugado um apartamento com piso de cimento. Mancando, procuro uma parede, enquanto minha cabeça lateja constantemente. Encontro um interruptor e o acendo. Felizmente para minha dor de cabeça, um brilho fraco filtra-se pela soleira sem porta de um pequeno armário.

Na prateleira do armário, há um pacote de comprimidos, uma única chave de carro e um relógio. Reflito vagamente sobre como é estranho que Vanessa tenha essas coisas no armário e não no criado-mudo. Ao me virar para procurar a porta, congelo. Não consigo me mexer. Não consigo nem gritar. Cada nervo do meu corpo está em chamas e meus músculos se tensionam a ponto de eu sentir que vão se romper.

À minha direita, aos pés da cama — que agora percebo ser apenas um estrado e um colchão com lençóis sujos — há um corpo. Está nu, sentado em uma poça de sangue, de uma cor azul-clara arrepiante. Os cabelos castanhos cacheados estão emaranhados e grudados no rosto irreconhecível, cobrindo os olhos e a testa. As maçãs do rosto estão esmagadas, os lábios inchados a pelo menos cinco vezes o tamanho normal e o nariz completamente destruído. Seu peito e abdômen estão cobertos de marcas vermelho-escuras, que só podem ser resultado de uma facada. Eu não imaginava que pudesse sentir uma tristeza e um horror tão intensos por uma estranha até este exato momento.

Bastaram alguns segundos para que eu processasse a cena, e minha atenção foi atraída para a figura caída ao lado da mulher. Ao olhar para o homem no chão, tive uma reação visceral ao perceber que, momentos antes, eu estava ouvindo sua respiração. Seu rosto inexpressivo parecia tranquilo, um contraste gritante com o resto de si. A tatuagem de um touro com olhos pequenos e chifres negros aparecia na gola da camisa. Suas mãos estavam ensanguentadas, seus cabelos claros emaranhados, e sobre seu estômago, uma faca, coberta de sangue seco. O movimento constante de seu peito me dizia que, se eu tivesse alguma chance de sair dali, seria agora.

Não tinha tempo para pensar em como cheguei ali, por que estava ileso ou quem eram aquelas pessoas. Precisava pensar. Pensar nas técnicas de autodefesa que meu pai me ensinou quando eu era mais novo. Olho ao redor do quarto e encontro a porta que está bem em frente a mim, a uns quatro metros de distância. Não tenho escolha a não ser pisar no sangue que cerca a mulher morta, pois há muito sangue cobrindo o chão.

Prendo a respiração enquanto passo entre as pernas do homem. Decido que seria melhor se eu tivesse a faca e não ele, caso ele acordasse, então avanço cuidadosamente e alcanço a faca em seu estômago, mantendo os olhos em seu rosto, rezando a Deus para que ele não acorde. Pego a faca e olho para a mulher por um breve instante. É essa decisão que muda tudo na situação.

Vejo, do lado esquerdo de sua caixa torácica, logo abaixo do seio esquerdo, uma tatuagem. É uma caligrafia muito delicada e está tão manchada de sangue que não consigo decifrar as palavras, mas não preciso ver as letras para saber o que dizem. Dizem "melhores amigas", e eu sei disso porque Vanessa e eu fizemos tatuagens iguais para o aniversário de vinte e dois anos dela.

Percebo, um instante tarde demais, que estou em cima de um homem, um assassino, que é mais de três vezes maior que eu, e ele está acordado. Olho em seus olhos castanho-escuros e uma fúria que nunca senti antes borbulha em mim na forma de um grito desconhecido. Pego a faca e o apunhalo no exato momento em que ele estende sua mão musculosa em direção à minha garganta.

Não vejo nada além de escuridão enquanto ele bate minha cabeça contra o concreto onde estava deitado. Ele se senta com todo o seu peso sobre meu estômago e eu não consigo respirar, mas me concentro na sensação da faca em minha mão e a cravo em sua panturrilha. Seus lábios se curvam em um sorriso doentio, revelando dentes inesperadamente retos e brancos. Percebo que ele não sente nenhuma dor, e isso deve ser atribuído aos comprimidos que estão no armário.

Eu o apunhalo na perna novamente, mais abaixo desta vez, certificando-me de atingir algo importante, seu tendão de Aquiles. Ele me pega pelos cabelos e me joga na cama. Ele arranca a faca da minha mão e tira o cinto, jogando-o na cama ao meu lado, cambaleando enquanto faz isso, pois sua perna esquerda não o sustenta mais. Ele me diz algo, mas não consigo ouvir nada por causa do sangue pulsando nos meus ouvidos. Ele agarra a barra da camisa, e eu sei que preciso agir agora.

Enquanto ele tirava a camisa pela cabeça, agarrei seu cinto e pulei em sua direção. Peguei-o de surpresa e ambos caímos no chão. Acertei sua cabeça com o joelho e, quando tocou o chão, enrolei o cinto em seu pescoço. Apertei o máximo que pude e o segurei. Sua camisa ainda estava sobre o rosto e agora estava coberta com o sangue que escorria do que devia ser seu nariz.

Ele se debateu e tentou me agarrar, mas a combinação do traumatismo craniano e das drogas era claramente demais para ele. Depois do que pareceram os cinco minutos mais longos da minha vida, ouvi um suspiro abafado e seu corpo ficou mole. Levantei-me e corri em direção à porta. Abri-a com tudo e vi que estava em um conjunto habitacional abandonado.

Desci as escadas correndo e atravessei o estacionamento. Estava escuro, mas havia alguns carros na rua à minha frente e corri para a rua, acenando com as mãos acima da cabeça. Corri até o único carro parado e o motorista abaixou o vidro. Peço ajuda ao homem e ele me diz para entrar.

Enquanto coloco o cinto de segurança, olho para ele para agradecer, mas as palavras me faltam. Ele está me encarando de forma lasciva, e tudo o que consigo ver é a tatuagem desbotada de um touro com chifres negros.

Por Lauren